平读小说

上那张照片，盯了很久。那个男人站在清溪镇的院子门口，头发花白，穿着旧棉袄，脸上的皱纹像刀刻的一样。 那是他爸。 他记得那个站姿。记得那个微微佝偻的背。记得那双永远垂着的手。 但他妈说过，他爸死了。 七年前，矿难，尸体运回来，他们跪了七天。 “刘培。”林丽叫他。 他没应。 林芝在旁边看着屏幕，手指还在键盘上敲着。她的脸色越来越凝重。 “姐。”林丽走过去。 林芝抬起头，看着她。 “这个人的脸，”林芝说，“有问题。” 林丽等着。 林芝把照片放大，再放大。放大到像素快模糊了，停在一个地方。 “你看这里。” ...