平读小说

。苏晚就着书桌上一盏旧台灯的光，伏在案前。那张全新的白纸已经写满了字，又被划掉、修改、补充，边缘处还沾着几抹未干的、钴蓝色的指印，像偶然飞溅的星火。 新的创作计划书，标题没变，还是《隐痕》，但内核已经截然不同。不再是那些疏离的、试图用理论包裹的抽象概念。她写下老画材店门口雨中作画的男人，写下他举起画板时那个纯粹的笑容；写下二手书店里那本《江城旧影》中，城墙根下蹲着抽烟的模糊侧影；写下烧饼摊炉火映红的老伯的手；甚至写下自已袖口那无论如何也洗不掉的、淡淡的香槟酒渍，和此刻手指上顽固的蓝色痕迹。 她写：“痕迹是记忆的化石，是时间碾压过后，依然不肯彻底消失的骨殖。我想寻找的，不是宏大的历史叙事，而是这些即将被覆盖、或已被覆盖，却仍在生活的褶皱里暗自搏动的隐痕。用颜料，用影...