平读小说

今夜有风。杂木林的枯枝被吹得吱呀作响，将月光切割成无数碎片，洒在空地的沙土上，像一滩滩碎裂的水银。 二十没有靠墙。他只是站在那里，望着那片摇晃的黑暗，一动不动。燕七走到他面前站定，二十转过头，看了他一眼。那双眼睛在月光下比平时更深，像两口被风吹皱的井。 “今天教第三式，刺。” 他的声音比往常低，像压着什么东西。 燕七没有说话。他只是等着，二十摆出起手式：“刺是最后的手段。前面所有功夫，缠、切、藏、躲，都是为了这一下。” 他的动作很慢，但每一处转折都带着一种说不清的狠厉：“一击不中，你死，一击中的，他死。没有第二次机会。” 他演示，手掌并拢如刀，从腰侧猛地刺出。不是直刺，是斜向上，从下肋切入，直奔心脏。...