平读小说

搁在膝盖上，像尊被遗忘的泥塑。只有手指时不时敲两下裤缝，节奏比白天慢了点，大概是电量快耗尽的自动机械臂。 桃树苗站在土里，叶子在光里泛着青，红布条飘了一下，又一下。风不大，但吹得人后颈发凉。 她盯着树看。不是因为相信它会说话，而是因为她现在除了等，也没别的事干。符纸烧了打手，县令做了断头梦，血手印出现在枕头边——这些事传得比炊烟还快，但她知道，热闹归热闹，真信的人一个都没有。刚才那个扛锄头的汉子说要牵病牛来瞧，八成是醉话。村民的态度向来很统一：你厉害，我鼓掌；你要我配合？先表演个腾云驾雾看看。 她摸了摸耳垂。冰的。 “所以你说你能听见树说话？”早上那老头的声音好像还在耳边，“丫头，你莫不是晒出幻觉了？” 她当时没反驳。反驳...