平读小说

记忆，只有父亲刨子下卷出的一卷卷木花，蓬松柔软，带着新鲜木材的清香，那是他最亲密的玩具。 别家孩子追着打闹时，他总能抱着一块不起眼的木头疙瘩，用石头一点点磨，磨到手臂发麻，也不觉得累。 他好像天生就听得懂木头的私语，知道哪一处纹路最柔软，哪一块质地最坚韧。七岁那年，父亲看他实在痴迷，便给了他一把小小的刻刀，刀身细细的，带着微凉的金属质感。阿尘至今记得，当他用那把小刀，雕出一只歪歪扭扭、连翅膀都不对称的小鸟时，心里的欢喜像潮水一样涌上来，烫得他指尖发颤。那一刻，他觉得自已不是在雕刻，是在创造一个小小的生命。 那份欢喜，成了他一生的执念。往后的日子，他的喜怒哀乐，都系在手中的刻刀和眼前的木料上。眼里没有纷争，心里没有杂念，只有木头的纹路、刻刀的轻重，纯粹...